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Fraîche horreur
Les Nosfambrax
Aux portes extrême-méridionales du Par-Delà, là où la Mer Septaque n'est plus qu'un tourment de glaces grondantes et sans couleur écorchant des chapelets d'îles désolées, là où les gras barbares des Terres Blanches eux-mêmes n'osent plus mener leurs embarcations de peau, là repose sans trêve et sans sommeil l'horreur manchote.
Lorsqu'un navire s'égare dans ces eaux d'âpre solitude, l'équipage ne peut bien vite plus compter sur ses propres vivres. Il espère croiser un îlot pour faire de l'eau douce avec la neige, et chasser les bêtes que l'on trouve parfois : oiseaux, phoques, poissons à fourrure, pingouins… Le marin ne se doute pas qu'il risque alors la perdition éternelle de son corps et de son rêve.
Cette bande de manchots immobiles, au cœur de l'île, paraissait tout près. La voilà un peu plus loin, au coin d'la ravine, non, de ce côté, damnés bestioles, i'vont goûter d'la hache, j'les f'rai même pas cuire, trop faim… Misérable égaré ! Te voilà seul, parmi les rochers déchiquetés de cet îlot trop vaste. La bise efface tes traces, emporte les appels de tes compagnons. Et que peut ton coutelas contre ceux qui s'approchent ? Muets, dandinants, ils sont des dizaines, ils t'encerclent, leur œil sans éclat t'emplit de faiblesse… Ils t'observeront des heures entières, tandis que ta peau se couvre d'une fine couche de gel. Ce n'est que la nuit venue qu'ils prendront leur envol, sans bruit, et s'abattront en nuée sur toi pour boire la chaleur de ton sang, suçoter la moëlle de tes os qui blanchissent désormais sous le soleil ombreux du grand sud…
